кладбище истины

[Восток]

Сообщение от Такур

Так почему истина может умереть?

Должна ли?

Может и должна?... Не совсем согласен - она умирает и возрождается
Но одна из проблем вопроса - это наше отношение и понимание смерти.
В принципе это условность, но увы которая даже посягает(посредством психологическим реакций) даже на формулировку философских выводом.
Например в отношении самурайской философии - смерть может быть преодолена только тогда, когда не имеет власти над сознанием существа и может быть признана как факт.

[Слович]

Сообщение от Восток

Может и должна?... Не совсем согласен - она умирает и возрождается

Чем это определяется? Что происходит, когда истина умирает?

[Восток]

Сообщение от Такур

Чем это определяется? Что происходит, когда истина умирает?

Лишь меняются структуры и формы.

Добавлено через 8 минут

Сообщение от gog

Почему бы нет. Если есть единый Закон Вселенной,то думаю что,этот Закон и есть Истина в не сознания обычного.

Здесь надо мне думается рассмотреть разницу между понятиями Всё (или реальность) и Истина. Естественно что Всё - оно само по себе даже вне сознания а вот Истина...
То есть в принципе видим два аспекта(вектора понимания) того что есть Истина - это реальность и с другой стороны - это отражение этой реальности в сознании.

[Слович]

Сообщение от Восток

Лишь меняются структуры и формы.

Сообщение от Вера Тевс

Потому можно сделать вывод о том, что истины земного и Тонкого Мира переходящи. Они не умирают, а трансмутируют.

Проходя мимо книжной полки, что стократ заставляло питать сердце волшебным трепетом, в один из дней вдруг понимашь, что многие истины поростают мхом, и уходят в небытие. Конечно, можно достать книгу с полки и прочитать заново. Но добавит ли это жизни, канувшей в лето истине? Истина - дитя бога. Истина - дитя человека. Истина требует любви и заботы. В холодном сердце человека она умирает. В холодном сердце богов она умирает. Истина - прекрасный цветок. Истина - волшебная струна.

[Дмитрий777]

Сообщение от Такур

Проходя мимо книжной полки, что стократ заставляло питать сердце волшебным трепетом, в один из дней вдруг понимашь, что многие истины поростают мхом, и уходят в небытие. Конечно, можно достать книгу с полки и прочитать заново. Но добавит ли это жизни, канувшей в лето истине? Истина - дитя бога. Истина - дитя человека. Истина требует любви и заботы. В холодном сердце человека она умирает. В холодном сердце богов она умирает. Истина - прекрасный цветок. Истина - волшебная струна.

Ну если в этом смысле, то может быть не умирают, вернее умирают для нас, или по-другому мы из них просто вырастаем.
А они остаются, потому как «нет ничего нового под солнцем», и «мы ничего не изобретаем, ничего не создаем. Все существует во всем…то, что мы рассчитываем изобрести усилием своего интеллекта, уже где либо существует».
А может и умирают, но время жизни их различно, а некоторые наиболее общие живут так долго, что по сравнению с человеческой жизнью могут считаться вечными.

Булат Окуджава

На фоне Пушкина снимается семейство.
Фотограф щелкает, и птичка вылетает.
Фотограф щелкает,
но вот что интересно:
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Все счеты кончены, и кончены все споры.
Тверская улица течет,
куда, не знает.
Какие женщины на нас кидают взоры
и улыбаются...
И птичка вылетает.

На фоне Пушкина снимается семейство.
Как обаятельны
(для тех, кто понимает)
все наши глупости и мелкие злодейства
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Мы будем счастливы
(благодаренье снимку!).
Пусть жизнь короткая проносится и тает.
На веки вечные мы все теперь в обнимку
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.