Взгляни на звезды: много звёзд В безмолвии ночном. Горит, блестит кругом луны На небе голубом.
Взгляни на звезды: между них Милее всех одна За что же? Ранее встаёт, Ярчей горит она?..
Нет! Утешает свет её Расставшихся друзей, Их взоры, в синей вышине Встречаются на ней.
__________________ "Жизнь - это Жизнь, спаси ее!".. Mother Theresa
Я часто говорила, что аборты - основная причина уничтожения мира в сегодняшнем мире и убеждена в этом. Если мать может убить своего собственного ребёнка, что может тогда удержать вас и меня от убийства друг друга? Только Тот, кто создал жизнь, имеет право отнять ее. Ни кого другого такого права нет; ни у матери, ни у отца, ни у врача, ни у одного учреждения, ни у одной конференции, ни у одного правительства. Mother Theresa
Моя свеча, бросая тусклый свет, в твой новый мир осветит бездорожье. А тень моя, перекрывая след, там, за спиной, уходит в царство Божье. И где б ни лег твой путь: в лесах, меж туч - везде живой огонь тебя окликнет. Чем дальше ты уйдешь - тем дальше луч, тем дальше луч и тень твоя проникнет! Пусть далека, пусть даже не видна, пусть изменив - назло стихам-приметам, - но будешь ты всегда озарена пусть слабым, но неповторимым светом. Пусть гаснет пламя! Пусть смертельный сон огонь предпочитает запустенью. Но новый мир твой будет потрясен лицом во тьме и лучезарной тенью.
Иосиф Бродский.
__________________ И Свет во тьме светит, и тьма не объяла его.
Последний раз редактировалось Дмитрий777, 11.10.2008 в 19:41.
... Плутам одна нажива дорога, Иному хитрецом прослыть охота. Затеяв драку, "Бей, кричит, врага!" - Авось, он под шумок ухватит что-то.
Терпенье, совесть, гордость - не в цене, И к мудрости и к чести люди глухи. Не ищут знанья - лишь в слепой возне, Как шерсть, прядут пустую ложь да слухи.
1. Лист бел и чист, как ты в семнадцать лет. И потому он мыслью не согрет. Насыщенным он будет лишь тогда когда перо твоё на нём оставит так, как в тебе оставили года рубцы ошибок шрамы дерзких строк и обретёт свой собственный мирок, и превратит его в огромный мир, пропитанный дыханием любви к другим, ему неведомым, мирам, и затаит в себе и страсти миг, и нежности бездонные моря, и жгучую упущенность обид, и светлый день, который был убит, разбойную распущенность судьбы, внезапную безудержность беды, густеющую теплоту слюды, изменчивую простоту воды, рискованную чистоту нужды, раскованную красоту звезды, распятья неосознанных потерь,
утрату нераспознанных побед, незримо в сердце зреющий побег, в свершение не вылитый порыв, шершавую задумчивость коры, холодную законченность дыры незавершённость скромных запятых, несокрушимость эпосов простых, стремительность скользящего пера, мгновенья затвердевшего вчера, сомненья предстоящего утра, и задохнётся, так и не насытясь, наполнившись, и не успев добрать…
2.
Моя невеста – белая бумага, А я - её неистовый жених. Тая надежды, беспокойным мавром, Но не затем, чтобы её винить,
Я к ней тянусь. Я просыпаюсь ночью И в белое безмолвие вхожу, Растерянно бреду по многоточьям, Под знаком вопросительным сижу.
То задыхаюсь, то себе пророчу Предательство, измену и беду. Под дулами холодных двоеточий Ответа поражающего жду.
Плутаю неприкаянно подолгу В цепях надежд холодных и литых. Вонзаются в усталые подошвы Коварные колючки запятых.
Надежды мои сбудутся ль, не знаю, Но я лелею их и берегу… Лишь редко, восклицательные знаки Завидев, к ним взволнованно бегу.
«У русской интеллигенции есть один особый признак, который, вероятно, чужд Западу. (…) Однажды Осип Мандельштам спросил меня, вернее, себя, что же делает человека интеллигентом. Само слово это он не употребил – оно в те годы подверглось переосмыслению и надругательству, а потом перешло к чиновным слоям так называемых свободных профессий. Но смысл был именно тот. «Университет? – спрашивал он. – Нет… Гимназия?.. Нет… Тогда что же? Может, отношение к литературе?.. Пожалуй, но не совсем…» И тогда, как решающий признак, он выдвинул о т н о ш е н и е ч е л о в е к а к п о э з и и. У нас поэзия играет особую роль. Она будит людей и формирует их сознание. Зарождение интеллигенции сопровождается сейчас небывалой тягой к стихам. Это золотой фонд наших ценностей. Стихи побуждают к жизни и будят совесть и мысль. Почему так происходит, я не знаю, но это факт». (с) Н. Я. Мандельштам «Воспоминания» Уходят матери Р. Поспелову Уходят наши матери от нас, уходят потихонечку, на цыпочках, а мы спокойно спим, едой насытившись, не замечая этот страшный час. Уходят матери от нас не сразу, нет — нам это только кажется, что сразу. Они уходят медленно и странно шагами маленькими по ступеням лет. Вдруг спохватившись нервно в кой-то год, им отмечаем шумно дни рожденья, но это запоздалое раденье ни их, ни наши души не спасет. Все удаляются они, все удаляются. К ним тянемся, очнувшись ото сна, но руки вдруг о воздух ударяются — в нем выросла стеклянная стена! Мы опоздали. Пробил страшный час. Глядим мы со слезами потаенными, как тихими суровыми колоннами уходят наши матери от нас...
Мои Искренние Поздравления Всем с Великим Вселенским Праздником !!! Заходите на мою страничку: http://www.stihi.ru/avtor/yupstudio Рад буду получить справедливую критику...
Я брел под влажною листвой вдоль берега реки, Закат мне голову кружил, вздыхали тростники, Кружилась голова от грез, и я увидел вдруг Худых и мокрых цапель, собравшихся вокруг Старейшей и мудрейшей, что важно изрекла: Держащий в клюве этот мир, творец добра и зла - Бог-Цапля всемогущий, Его чертог высок: Дождь - брызги от Его крыла, луна - Его зрачок. Пройдя еще, я услыхал, как лотос толковал: На длинном стебле тот висит, кто мир наш создавал; Я - лишь подобье божества, а бурная река - Одна росинка, что с Его скользнула лепестка. В потемках маленький олень с мерцаньем звезд в глазах Промолвил тихо: Наш Господь, Гремящий в Небесах,- Олень прекрасный, ибо где иначе взял бы он Красу и кротость и печаль, чтоб я был сотворен? Пройдя еще, я услыхал, как рассуждал павлин: Кто создал вкусных червяков и зелень луговин - Павлин есть превеликий, он в томной мгле ночей Колышет в небе пышный хвост с мириадами огней.
Изд: газета "Московские новости" OCR: Жанна Марина
Date: 22 Jan 2001: Текст "Я ухожу" оказался талантливой подделкой под Маркеса. Судя по всему Маркес выздоравливает (или выздоровел?) и выступил с опровержением авторства этого текста.
x x x
Великий колумбийский писатель Габриэль Гарсиа Маркес уходит от нас: рак, которым он страдает, дал метастазы в лимфатические узлы, и это означает, что недолог срок. Он сам понимает это лучше всех. Нам, остающимся, он адресует это прощальное письмо - один из последних даров миру прекрасного человека и подлинного мастера...
Если бы Господь Бог на секунду забыл о том, что я тряпичная кукла, и даровал мне немного жизни, вероятно, я не сказал бы всего, что думаю; я бы больше думал о том, что говорю. Я бы ценил вещи не по их стоимости, а по их значимости. Я бы спал меньше, мечтал больше, сознавая, что каждая минута с закрытыми глазами - это потеря шестидесяти секунд света. Я бы ходил, когда другие от этого воздерживаются, я бы просыпался, когда другие спят, я бы слушал, когда другие говорят. И как бы я наслаждался шоколадным мороженым! Если бы Господь дал мне немного жизни, я бы одевался просто, поднимался с первым лучом солнца, обнажая не только тело, но и душу. Боже мой, если бы у меня было еще немного времени, я заковал бы свою ненависть в лед и ждал, когда покажется солнце. Я рисовал бы при звездах, как Ван Гог, мечтал, читая стихи Бенедет-ти, и песнь Серра была бы моей лунной серенадой. Я омывал бы розы своими слезами, чтобы вкусить боль от их шипов и алый поцелуй их лепестков. Боже мой, если бы у меня было немного жизни... Я не пропустил бы дня, чтобы не говорить любимым людям, что я их люблю. Я бы убеждал каждую женщину и каждого мужчину, что люблю их, я бы жил в любви с любовью. Я бы доказал людям, насколько они не правы, думая, что когда они стареют, то перестают любить: напротив, они стареют потому, что перестают любить! Ребенку я дал бы крылья и сам научил бы его летать. Стариков я бы научил тому, что смерть приходит не от старости, но от забвения. Я ведь тоже многому научился у вас, люди. Я узнал, что каждый хочет жить на вершине горы, не догадываясь, что истинное счастье ожидает его на спуске. Я понял, что, когда новорожденный впервые хватает отцовский палец крошечным кулачком, он хватает его навсегда. Я понял, что человек имеет право взглянуть на другого сверху вниз лишь для того, чтобы помочь ему встать на ноги. Я так многому научился от вас, но, по правде говоря, от всего этого немного пользы, потому что, набив этим сундук, я умираю. 8 декабря 2000
Все окна открыв, опустив занавески, ты в зале роялю сказала: живи! Как легкие крылья во мраке и блеске, задвигались руки твои. Под левой -- мольба зазвенела несмело, под правою -- отклик волнисто возник, за клавишем клавиш, то черный, то белый, звеня, погружался на миг. В откинутой крышке отливы лоснились, и руки твои, отраженные там, как бледные бабочки, плавно носились по черным и белым цветам. И звуки холмились во мраке и в блеске, и ропот взбирался, и шепот сбегал, и ветер ночной раздувал занавески и звездное небо впускал.
Правила форума
Справка
Расширения
Ответ: Любимые стихи 
Комбинированный вид