Стихи.Высшее Знание

[Пандора]

Сообщение от Восток

Ну, согласен! Горы - это горы... Шекспир - это Шекспир... Сонет - это сонет... 115 - это...

А 115 это для тех, кто понимает числа

[Лелуш Ламперуж]

Сообщение от Бабушка

А 115 это для тех, кто понимает числа

+ вдохновенный перевод Маршака.
Вдохновенный, ибо редко на диване придёт мысль - а дай-ка я переведу 154 сонета Шекспира как на духу.

И как бы жестко критики не били Маршака за эти переводы, пытаясь их опустить до "третьесортных" (Пастернак относил Маршака к "третьеразрядным переводчикам", возможно в смысле торгового сословия), до сих пор ни одному поэту, кроме Маршака, не удалось перевести все сонеты так, чтобы люди их читали, любили, знали на память и перечитывали и заинтересовывались Шекспиром, как на духу!

[Восток]

Сообщение от Саньясин из Мясино

И как бы жестко критики не били Маршака за эти переводы, пытаясь их опустить до "третьесортных" (Пастернак относил Маршака к "третьеразрядным переводчикам", возможно в смысле торгового сословия), до сих пор ни одному поэту, кроме Маршака, не удалось перевести все сонеты так, чтобы люди их читали, любили, знали на память и перечитывали и заинтересовывались Шекспиром, как на духу!

Ну, могу согласится на счёт переводов но пожалуй Пастернаку прощается всё. Относительно торгового сословия - верно ксати замечено - БП - он то ведь Кшатрий, который смог стать и против системы, Это вайшья везде и во всём впишется. Отсюда кто знает - как там чувствуют и как различают настоящие поэты - тут просто не берусь судить, так как не могу вникуть в те критерии которые, и относительно которых один Высокий Поэт оценивал работу другого. Может завтра всё изменится и они - нащупаются эти самые критерии?? А пока мне переводы Маршака нравятся.

[Роза-224]

Cергей Есенин

Ты такая ж простая, как все,
Как сто тысяч других в России.
Знаешь ты одинокий рассвет,
Знаешь холод осени синий.

По-смешному я сердцем влип,
Я по-глупому мысли занял.
Твой иконный и строгий лик
По часовням висел в рязанях.

Я на эти иконы плевал,
Чтил я грубость и крик в повесе,
А теперь вдруг растут слова
Самых нежных и кротких песен.

Не хочу я лететь в зенит,
Слишком многое телу надо.
Что ж так имя твое звенит,
Словно августовская прохлада?

Я не нищий, ни жалок, ни мал
И умею расслышать за пылом:
С детства нравиться я понимал
Кобелям да степным кобылам.

Потому и себя не сберег
Для тебя, для нее и для этой.
Невеселого счастья залог —
Сумасшедшее сердце поэта.

Потому и грущу, осев,
Словно в листья в глаза косые...
Ты такая ж простая, как все,
Как сто тысяч других в России.

1923