[Дмитрий777]

Сообщение от Такур

Проходя мимо книжной полки, что стократ заставляло питать сердце волшебным трепетом, в один из дней вдруг понимашь, что многие истины поростают мхом, и уходят в небытие. Конечно, можно достать книгу с полки и прочитать заново. Но добавит ли это жизни, канувшей в лето истине? Истина - дитя бога. Истина - дитя человека. Истина требует любви и заботы. В холодном сердце человека она умирает. В холодном сердце богов она умирает. Истина - прекрасный цветок. Истина - волшебная струна.

Ну если в этом смысле, то может быть не умирают, вернее умирают для нас, или по-другому мы из них просто вырастаем.
А они остаются, потому как «нет ничего нового под солнцем», и «мы ничего не изобретаем, ничего не создаем. Все существует во всем…то, что мы рассчитываем изобрести усилием своего интеллекта, уже где либо существует».
А может и умирают, но время жизни их различно, а некоторые наиболее общие живут так долго, что по сравнению с человеческой жизнью могут считаться вечными.

Булат Окуджава

На фоне Пушкина снимается семейство.
Фотограф щелкает, и птичка вылетает.
Фотограф щелкает,
но вот что интересно:
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Все счеты кончены, и кончены все споры.
Тверская улица течет,
куда, не знает.
Какие женщины на нас кидают взоры
и улыбаются...
И птичка вылетает.

На фоне Пушкина снимается семейство.
Как обаятельны
(для тех, кто понимает)
все наши глупости и мелкие злодейства
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Мы будем счастливы
(благодаренье снимку!).
Пусть жизнь короткая проносится и тает.
На веки вечные мы все теперь в обнимку
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.