[Редна Ли]

Мы осени последние остатки,
Мотаемся как листья на ветру.
Нам трудно жить на этом полустанке,
Нам этот век увы не по нутру.

Серебрянный прилег виском на дуло,
А золотой... О, где он, золотой...
Метет поземка в темных переулках,
Бреду домой, опять бреду домой...

Фонарь качается... (не надо об аптеках...)
Об улицах я тоже говорил...
Об иппотеках? Что ж, об иппотеках,
Поговорим, насколько хватит сил.