[Migrant]

Вы помните, как ловил я
Вашу улыбку, глаза…
Как глуп я, глуп. Забыл я –
Бутон с парника – не трава!

Им можно глазами тешиться,
Нельзя на него дышать.
Устав, к траве мы спешимся,
В неё мы падем помирать.

И на морозном закате,
Устав от сведённости жил,
Мы сядем, чуть-чуть покашливая,
Вдыхать лугов наших дым.